— Você é tão bobo.

— Você é tão chata. -rindo.

— Eu sou chata, e você é um bobo. -rindo.

— Mas sou o bobo que você ama, né? -pisca.

— Talvez. -risadas.

— Talvez? Porque talvez?

— Por quê eu nunca vou admitir se eu te amo ou não. -rindo.

— Eu tenho certeza que você me ama. Você senti ciúmes até das músicas que eu escuto. -gargalhadas.

— Como você sabe disso? -séria.

— Porque dá pra perceber. Sua boba.

-cruza os braços.

— Mas isso não é verdade.

— É sim. Assume que você senti ciúmes de mim, vai. -rindo.

— Não. Nunca.

-ele á faz cocegas.

— Para, seu idiota.

— Não. Só quando você falar que me ama. -continua.

— Eu não te amo. Para de ser iludido.

— Tá bom então. -se senta no sofá.

— Tá bravinho? -rindo.

— Não. -vira o rosto.

— Own! Que bonitinho.

— Você me ama, né? Ama me irritar também. -sério.

— Eu não te amo. -rindo.

— Sei. Então vou sair com minha amiga. -levanta.

— Volta aqui. -ela puxa seu braço.

— Ué, você não disse que não me amava, e também não sentia ciúmes de mim?

— Eu tava te enganando, idiota.

— Sério?

— É.
— Boba.
—Eu te amo.— Eu também te amo.